WELCH EINE ZEIT

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Mittwoch, den 13. August 2014

WELCH EINE ZEIT

Einar Schlereth

Hier stehst du

zwischen Glas und Asphalt und Beton

und deine Tränen 

gerinnen zu Glysantin

du willst zurückweichen

auf einen Steinwurf

wenigstens

aber du stehst 

festgegossen

und deine Ohmacht

brüllt mit eisern zusammengebissenen Zähnen

A M O K

du versuchst

Zeit und Stunde zu bestimmen

des GROSSEN AUFRUHRS

und denkst

es muss JETZT sein - GLEICH

wo doch die Flüsse sich schon wehren

einfach kippen

nur noch stinken

ganze Stadtviertel verpesten

fragend schaust du 

in die Gesichter der Menschen

den HEILIGEN ZORN zu finden

und stößt auf Leere

wo doch die Bäume sich schon wehren

mutlos im Sommer

die Bätter abwerfen

wo doch die Vögel sich schon wehren

erschöpft hinsinken

 um zu sterben

und die Tiere im Wald

und die alten Menschen schon

mitten im Satz 

nach dem Herzen greifen

und umfallen

Und du wartest auf die EMPÖRUNG

wie auf die Geliebte

Zeichen und Schritte deutend

inmitten

steingewordener Unmenschlichkeit

Was früher nur Götter vermochten

Menschen in Stein zu verwandeln

schaffen heute eine Handvoll Menschen

und du denkst

an die barbarischen Verbrechen der Cäsaren

an die perverse Grausamkeit

der Hexenprozesse und Scheiterhaufen

an die dumpfe Gefühllosigkeit

der hunnischen Reiterscharen

an das große Bauernschlachten

der Fürsten und Fugger

an die Ermordung und Verschleppung

der 150 Millionen Afrikaner

an die Hekatomben bei Verdun und Stalingrad

an die große Fratze dahinter

Und du sträubst dich

dies alles harmlos zu finden

im Vergleich zu HEUTE

unterm Joch der vergangenen 100 Jahre

die nicht zählen

Und du fühlst der Zeit den Zahn

und findest das Loch

und bohrst

und wartest auf den AUFSCHREI

Aber die Zeit

sie gähnt nur

Welch ein Zahn

Welch eine Zeit.

25. August 1975

Glaubt jemand, dass man so etwas damals veröffentlichen konnte?

IN DER SCHULE

Samstag, 9. August 2014

IN DER SCHULE

Einar Schlereth

In der Schule lernt man

still zu sitzen

weder rechts noch links

sondern geradeaus

auf den Lehrer zu schaun

auf unsern Staat 

und die Religion zu baun

zwei mal zwei war schon immer vier 

man übt auf dem verstimmten Klavier

man lernt

dass unrecht Gut nur schlecht gedeiht

Napoleon war ein großer Mann

natürlich kommt auch Goethe dran

und Marx der war nicht recht gescheit

man lernt

dass manchmal tödlich ist ein Schlangenbiss

und dass der liebe Gott allmächtig ist

man vergisst viel schneller 

als man lernt

doch darauf kommt es gar nicht an

das Pensum wird bewältigt

zuweilen vergewaltigt

besonders die neure Geschichte

da der Lehrer ein ältrer Jahrgang ist

und die jüngsten Ereignisse

schnell vergisst

und fragt einer wie man Kinder kriegt

ist die ganze Stunde versiebt

es gibt hinter die Ohren und Strafarbeit

das entspricht immer wieder 

dem Geist der Zeit

nur immer geradeaus geschaut

nicht links noch rechts

zum Nebenmann und Fenster hin

denn dort - dort geht das Leben

und hier - hier lebt man schön daneben.

Freiburg im Breisgau

1966

DER DONNER DER AURORA

Freitag, 1. August 2014

DER DONNER DER AURORA

Einar Schlereth

Noch ist der Donner der Aurora nicht verhallt

als in Gdansk und unter'm Hradschin

Qualm und Rauch  das rosa Antlitz 

der Eos, zornrot, tränenrot in Dunkel hüllt.

Schon breitet winterliche Kälte der Palast

neuerlich, wo der Proleten

Macht ganz kürzlich noch in Werken

der Menschen Hoffnung erstmals genial gefasst.

Doch mächt'ger Wind erhebt sich fern im Osten. Rot

peitscht er frei den Himmel. Feuer-

zungen an dem Ungeheuer

gefräßig zehren. Welten sind nicht mehr im Lot.

Schon hat auf roten Fetzen Tuch sich festgekrallt 

- Eos Trauer - die Zikade,

zirpt die Internationale,

die drohend jetzt den Mächt'gen in den Ohren schallt.

Noch ist der Donner der Aurora nicht verhallt.

Hamburg, den 18. Dezember 1971

Am Abend des 25. Oktober 1917 gab ein Schuss des Panzerkreuzers Aurora das Signal zum Sturm auf den Winterpalast des Zaren, die letzte Festung der Provisorischen Regierung  in Petrograd, dem späteren Leningrad.

Aurora ist der lateinische Name der griechischen Göttin der Morgenröte, Eos, Schwester des Helios und der Selene. Sie liebte Tithonos, für den sie von Zeus die Unsterblichkeit erbittet, wobei sie aber vergisst, auch um ewige Jugend zu bitten; sie selbst verwandelt den gealterten Tithonos in eine Zikade.

Maos allgemeiner Satz, der Ostwind besiegt den Westwind, hat sich nach dem Verrat an Lenins Revolution  im besonderen bewahrheitet. 

Die Aufstände in Danzig und Prag wurden teilweise unter roten Fahnen geführt. 

Vor 43 Jahren schrieb ich an meinem Geburtstag dieses Gedicht, als ich noch jung und voller Hoffnung war.  Nun frage ich mit Villon: "Wo ist der Schnee vom vorigen Jahr?"

Nobodys Memories

Montag, 8. Juli 2013

Nobodys Memories

Ein Memoiren-Versuch, mit dem ich mich in die Reihe derjenigen stelle, die absolut keine Memoiren schreiben sollten.  Wie es doch dazu kam, schildere ich in den folgenden Zeilen. Es geschah als Zeitvertreib, nicht, weil ich mich wichtig nehme. Und es hat Spaß gemacht - das war wichtig.

Ganz ehrlich gesagt, ist die Idee zu diesem Buch nicht auf meinem Mist gewachsen. Mein Freund Kalle Hägglund aus den 60-er Jahren in Stockholm besuchte mich hier in Motril. Wir sprachen wie immer über Politik, Gott und die Welt und natürlich erzählten er und ich auch aus unserem Leben. Da meinte er plötzlich: Jävlar, detta måste du skriva upp. Zum Teufel, das musst du aufschreiben. Ich habe das als eine Schnapsidee beiseitegewischt. Aber als dann die mir vom Luchterhand felsenfest versprochenen Aufträge nicht eintrafen, fing ich etwas unentschlossen und eher zerstreut an, Notizen zu machen. Bis es mir Spaß zu machen begann. Schreiben können, ohne auf irgendwen Rücksicht nehmen zu müssen. Als ich dann die ersten Seiten durchlas, war mir auch klar, dass das kein Schwein jemals drucken würde. Habe es auch nie versucht. Doch - vor kurzem fragte ein Verlag an. Ich schickte es 

los - insgeheim denkend, dass die sich wundern werden. Naja, sie lehnten dann auch sehr schnell ab. 

Einige Jahre später - inzwischen war ich hierher nach Klavreström in Småland im Süden Schwedens gezogen - besorgte ich Kalle Hägglund hier Büro, Lagerraum und ein Haus für seinen Verlag, weil in Stockholm die Preise ins Endlose stiegen. Und irgendwann wollte er wissen, was aus den Memoiren geworden ist. Da er kein Deutsch konnte, blieb mir nichts anderes übrig, als ein paar Kapitel zu übersetzen. Sie gefielen ihm und er war entschlossen, sie zu drucken. Also übersetzte ich weiter und er redigierte. Und dann starb er Knall auf Fall. 

Damit war für mich der Fall endgültig erledigt. Dachte ich, denn das Klinkenputzen habe ich um 1998 endgültig aufgegeben. Bis ich nun nach zwei Jahren ernster Arbeit mit meinen Blogs den Gedanken hatte, für meine nicht gedruckten Bücher einen Blog zu schaffen. Denn mit einigen Büchern hatte ich nicht so viel Glück. Die wurden mir geklaut, raubgedruckt, Verlage gingen bankrott oder die Verleger starben. Nun denn, hier der erste Versuch. Vielleicht hat ja der eine oder andere Spaß dran.

Ach ja, noch eine Anmerkung dazu. Da ich oft beim Lesen von Memoiren das Gefühl hatte: 'Nun spinnt der aber oder phantasiert', habe ich mir vorgenommen, Fakten und keine Phantasien zu erzählen (da ich über 60 Tagebücher mit was weiß ich wievielen tausend Seiten hier liegen habe, ist es auch leicht, Kontrollen zu machen). Und da ich auch an diesem Text nichts ändern wollte, selbst wenn ich zu anderen Auffassungen kam, stellte ich mir ein 'Work in progress' vor, in dem ich unter Angabe des Datums neue Texte eingab. Das tat ich einige Jahre, bis das Vorhaben einschlief und das Manu zu verstauben begann. Bis jetzt.

Einar Schlereth

MOTRIL/Spanien

1994 - fortlaufend

Drei Monate lang kein Wort geschrieben - doch, Briefe, Tage­buch und sowas. Belanglos. Oder nicht, was weiß ich. Eigent­lich möchte ich andere Dinge schreiben. Ich möchte Worte schreiben können wie Hammerschläge, wie Peitschenschläge, aber die gibt es nicht mehr. Alle Worte haben ihre Bedeutung und ihren Biß verloren, seit Luther seine Thesen an das Tor schlug - jeder Hammerschlag ein Wort und jedes Wort ein Hammerschlag. Mit demselben Hammer hätte man ihn erschlagen müssen, als er zu dem fetten Schwein wurde, das die Scheiße der Fürsten fraß. Gab es jemals wieder in Deutschland einen solchen Furor, wie ihn jene Worte bewirkt hatten? Ich bezweifle es. Nicht einmal das Manifest von Marx und Engels. Das war eine Bombe mit Lang­zeitwirkung, deren schmorgelnde Zündschnur lange niemand be­merkte.